¿Qué quieres?

Quiero escribir en su espalda. Llenarla con la tinta de algún boli. Improvisar sobre su piel pálida después de haberla recorrido con el tacto y con el gusto. Usarla como un lienzo donde improvisar. Será algo efímero. La tinta no sería legible después de que volviera a besarla, morderla y sepultarme en su cuerpo. Pero por eso sería más bello aún. Nadie sabría que he escrito. Nadie salvo ella y yo. Nadie salvo su piel.

Sería algo íntimo. Más intimo que un orgasmo. Más intimo que una lágrima. Más intimo que la concepción. No sería poner algo de mi en su cuerpo. Sería poner una parte de mi alma en tinta negra que será borrada por el sudor y el agua de la ducha.
Quiero escribir en su espalda.

Sabor a polvo.

Si me hubieran dejado
habría reventado
la caja fuerte de un banco, creyendo... Delirios de Robin Hood.

Sentado en un banco, aquel desconocido me habló de los grises, de su chaqueta de pana con coderas, su jersey de cuello vuelto, su boina regaló de una francesita que le regaló el "Das Kapital". De la transición, de Euskal Herria, los G.R.A.P.O. , de coches que volaron, de como gritó cuando Salvador dejó de hacerlo.

Me habló de las huelgas, de su primer porro de marihuana, que le lió Laura y que le supo a desconocido, a cerveza, y algo más tarde esa noche a saliva,a mujer ardiendo. De la absenta que su amigo André y como acabaron en una de las estatuas del caudillo que aun había en Madrid. Del cocido que su madre preparó el día que se fue de casa mientras su padre gritaba que no había criado a un rojo. De como se sintió libre cuando cerró de un portazo.

De como Laura se fue con André a vivir a un estudio en París. De como acabó Económicas, leyendo en primer curso a Marx y en el ultimo a Keynes. De Rocio, de su calidez moral y económica, de su boda por la iglesia donde pintó "La única Iglesia que ilumina es la que arde". De su primer coche familiar pensando en los niños. De la hipoteca. De su trabajo en un banco, que le asqueaba de 8 de la mañana a 8 de la mañana. De las apreturas económicas. De cuando se encontró con André y este le dijo que Laura había muerto de VIH (Como tantos otros conocidos que no "maduraron a tiempo") que le había contagiado también a él. De como volvió a casa ese día, follándose a su mujer por primera vez en meses y concibiendo a una nueva Laura. De Raúl que vendría dos años después de un viaje a Benidorm, y de Carlos, que vino cuando desempolvó sus apuntes de primero y el libro del barbudo de Karl le hizo recordar "Sus estupideces de juventud"

Pelo Rojo. Piel Blanca. Sangre Caliente.

Se presentó a deshoras en mi casa, venía borracha, con un cigarro a medio consumir en los labios, el pelo color fuego despeinado de bailar toda la noche e incendiar a toda la sala, mirándome entre la suficiencia y la ternura, entre la frialdad y la calidez de su piel blanca. No dijo nada. No le hacía falta decir nada. Me apartó de la puerta con un ligero empujón y tiro el bolso, chaqueta y zapatos en medio del pasillo, antes de que me hubiera dado tiempo a cerrar la puerta.

Se apropio de la casa con solo entrar y mirarme. Habló y dijo : -Dijiste que viniera siempre que quisiera y estuvieras disponible.

Se acercó y me besó. No fue un beso lánguido de entrega. No hubiera querido un beso así suyo en esas circunstancias. Era casi un reto. Sus ojos brillaban. Yo sonreía. Ella también. Su sonrisa me mataba. Me llegaba dentro. Me recorría.
Seguía fumando mientras llegaba al comedor, se quejaba del calor y se sentaba en el sofá....

Su pello rojo contrastaba con el verde del sofá. Apagó el cigarro haciendo un anillo y dijo : Aun sigo sobria, o al menos demasiado como para encerrarme aquí. Vámonos. Al menos yo me voy corazón. Bebamos y fumamos todo lo que haya que beber y fumar. Y luego, me dejaré ablandar y te pediré que me acojas esta noche... Una noche que como tu dijiste durará todo lo que queramos mientras me llenas la piel con lo primero que escribas, seguimos bebiendo, seguimos fumando, seguimos explotando de deseo, y no subimos las cortinas...

Como negarse... Como decirla que no... Asentí. Volvió a sonreir. Volvió a atravesarme. Ahora entiendo a Adán. Una eternidad con Eva no hubiera tenido comparación con una noche con Lilith.

There’s still a little bit of your taste in my mouth...

Pero no se si es el sabor de la primera copa o de la última. De la felicidad de la noche o del de la resaca de la mañana con el sol en la cara. 

De la amargura, la bilis, el odio, el asco,las lágrimas, los ataques, los silencios, las miradas huidizas, la magia rompiéndose como un montón de bombillas en el suelo de una habitación dejada de la mano de Dios. De las listas pendientes y los interrogatorios contra la pared.

Del amor y la confidencia. De los besos al despertarse. De las cenas para dos y la película elegida a medias. De las copas de vino y del sexo salvaje de los enamorados. De tu olor en mis sabanas y tu sonrisa en mis labios. De las caricias y los viajes en autobús.

"You step a little closer each day
that i can’t say what's going on"

Pero la luna esta llena...

• ·         ...y yo estoy tirado en un sofá con un portátil destrozado al que no le funciona el ventilador  y oigo el tic -tac de mis dedos en las teclas.
  ·          
  ·         Y echo un traguito y le vuelvo a dar al play tras volver de tumbarme con Lorca. Suena sabina y dice que a la orilla de la chimenea.Pues yo a la orilla de la chimenea no se, Pero a la de la piscina si (resulta curioso tener los pies metidos en algo que le gusta tanto mientras tengo en las manos algo que le gusta tampoco, algún poeta podría sacar algo de ahí) y pienso en que dice que aun me quedan cosas por escribirla, pero que yo no digo que hace tiempo que dejo de ser una apuesta y se convirtió en un vicio a la altura de imitar las poses de iggy pop cuando suena un solo de guitarra.
  Que la gente me dice que soy un animal y un depravado y yo: que más que un polvo salvaje lo que quiero es alguien que me apoye la cabeza en sus rodillas y sin prometerme nada para mañana me diga que: “todo está bien”,que vea leaving las vegas o closer conmigo y que no crea que quiero sacar algo de ellas.
  
  
  Y fito pregunta que si le ves, y yo la preguntaría que si me ve con los pies en la piscina,  la camiseta rota de los conciertos pequeños, las manos acariciando una guitarra imposible que no se tocar, una colilla apagada en los labios, mi perro apoyado a mi lado, despeinado con unas gafas que me quedan mal y la luna "casi" llena por encima.
  ·          
  ·          Y no atrevería a preguntar si me acompañaría o me dejaría apoyar la cabeza en sus rodillas.
  ·        
  
  
  ·         Así que recojo los bártulos,le doy un beso al perro,apago la luz,me subo a la habitación y me acabo"Confieso que he vivido" y sueño con ser poeta
  
  

Don't Let Us Get Sick...

Warren Zevon padecía cáncer de pulmón. Le dieron unos dos meses de vida. A raíz de ello, en un programa de televisión, le preguntaron que haría a partir de ese momento, sabiendo que literalmente se estaba muriendo. Su respuesta : "Supongo que disfrutar cada sandwich". Un año después seguía vivo y había parido un discazo llamado "The Wind"

Puedes morir en cualquier momento, en cualquier instante. Y seguramente no tengas la "suerte" de saber cuando va a pasar. Así que no malgastes tu vida. Vívela de tal forma que el momento antes de cerrar los ojos e irte al cielo o dejar de existir, no tengas que llorar por las cosas que no has hecho. Que no tengas que arrepentirte de no haber dicho te quiero o de haberte enfangado en una relación que no lleva a nada. Puede ser que el momento te llegue con 80 años o con 20, así que no hagas nada pensando en un futuro que no va a llegar si no estas seguro de ello. No cargues ninguna decisión como una losa para decir a última hora : "Tendría que haber hecho esto otro". Tiene que ser una mierda amargar tus últimos momentos con lágrimas. No hagas una lista de cosas pendientes que sabes que nunca vas a cumplir, sólo te servirá para tener un montón de cosas pendientes. Levántate cada mañana y saluda al Sol. Hazle el amor a tu pareja y tomate una cerveza con un amigo. Ríete siempre que puedas y llora siempre que tengas que hacerlo. Asómbrate con el mundo. Llena de minutos tus horas (Terry Pratchett Dixit). Pelea por lo que quieres sin consumir tu vida en ello, pero decidelo tú. Es más. No hagas caso de esta lista y vive tu vida como mejor te parezca. Pero recuerda "Disfruta de cada Sandwich"

Cooltrane...

Cuando se fue, dejo mi habitación y mi mente echas un caos. Los libros de los que hablamos la noche antes y que me había empeñado en enseñarla. La charla sobre el bien y el mal, el futuro que no sabía querer y el que no quería. Sobre drogas, mientras bebíamos cerveza, un ruido de fondo de cualquier música (No había mundo más allá de aquel momento) Mientras solo podía mirarla a ella y a la botella de Heineken cuando la conversación se ponía demasiado profunda. Fumaba un pitillo detrás de otro y me temblaban las manos cuando la hacía reír. (Quería pensar que era yo el que lo hacía)

Me tumbe en la cama, mirando las formas que iba haciendo el humo de camino al techo, Charlie Parker sonaba bajito... La cama conservaba su olor cálido,algún pelo castaño y un pendiente que se había quitado y dejado en cualquier parte mientras se tumbaba en mi tripa y yo seguía hablando. Pero sobre todo se notaba su ausencia. Entre el saxo y la batería faltaba el sonido de su risa clara, sus ojos interrogantes, sus ganas de saber más, los besos dados a escondidas de la luz, sus dedos trazando círculos en mi pecho... Se notaba su falta, de su cuerpo durmiendo en la cama, del sonido de su respiración tranquila, de mi quietud mirándola, sin atreverme a mover un solo dedo por no despertarla...

Se había ido (El metro y la Uni no perdonan dijo) despidiéndose con un beso, dejándome el sabor de su pintalabios en los labios, el olor de su colonia en la ropa... Y unas ganas irresistibles de volver a verla.Y yo, tumbado en la cama, escuchando a Parker, con mi cigarro casi consumido en la mano derecha y sujetando en la izquierda su pendiente, no podía si no esperar a volver a cruzarme con ella, volver a abrir una cerveza y hacerla reir...

1º (.G)

Se despertó con olor a café y pan tostado. La cama estaba revuelta y las sabanas habían volado, como la ropa, por toda la habitación. El Sol, perezoso entraba por la cortina e iluminaba la escena. De la cocina seguía viniendo olor a desayuno, ruido de platos y de un pequeño chisporroteo. Una botella de ron a medio a beber estaba sobre la mesa, junto con un cenicero y un boli con el que él había escrito de su cadera a su muslo: "Puedo escribir los versos mas "bellos" esta noche".

Se sentó en la cama y se vio en el espejo. Despeinada, solo con una sábana tapándola. Pero se sentía hermosa. Colocándose el pelo, sonrió a su reflejo y, contenta (Y algo sorprendida) recordó como había acabado en aquella cama...

Oyó entre el ruido un "te invito a desayunar" en el oído. Se giró y solo con una sonrisa sin decir nada, aceptó. Lo siguiente fue el nerviosismo, la respiración agitada, una canción de sabina cantada a medias a medias de cantar, interrumpida por unos zapatos con demasiado tacón para correr, por un beso rápido, apenas un roce, tímido y casi colorado... Las calles desaparecían bajo sus pies y las escaleras se subían como si les fuera la vida en ello. Las llaves tardaban demasiado en abrir la puerta como para no empezar a comerse en el portal. Y lo siguiente, la ropa al suelo, las manos recorriendo los cuerpos hambrientas, besos capaces de quemar, la necesidad animal de buscarse y acercarse más...más.

El ruido de pasos en el pasillo la hizo volver. Se oyó un click y la canción dejada a medias empezó a sonar. Se rió, se tumbó en la cama y jugó a hacerse la dormida mientras los labios de él bajaban por su columna.

Bebía sus labios, fumaba su piel,esnifaba su olor en las sabanas, me inyectaba su dolor en cada vena.
Y ahora te da igual la metadona, la autoayuda, el condicionamiento negativo, el encerrarte a pasar el mono, el probar con los sedantes...
Cuando quieres heroína... Quieres heroína.
Colocarte con ella hasta caerte suelo inconsciente aunque te abras la cabeza, encerrarte en una habitación en una orgía donde lo único que importa es más y más y más y más... Sentir como recorre tu torrente sanguíneo, sube al cerebro,llega a los pulmones, acelera el corazón, dilata las pupilas y reseca la boca, donde se te ahoga un gemido...
Y cuando has pasado todo eso sigues queriendo másymásymásymásymás y morirte de una sobredosis si hace falta,pero que no pare, que no desaparezca...

• Normalmente se tiende a identificar a las drogas con las mujeres. A mi me pasa al revés .Tiendo a identificar a las mujeres con drogas...
• (En algunos casos hasta puedo llegas a especificar)
• 
  
• 
  

No se que quiero ni que busco...

• ...Y  vas dándote de hostias con tal de enterarte y despertarte.
• Nos hacemos adictos a las drogas, la tele, la moda, el porno, por que queremos algo que nos duela,
• que sea intenso, que lo notemos de verdad,que nos haga despertarnos de este sueño en el que estamos.

Besabas a dentelladas densas y calientes ...

Besabas a dentelladas densas y calientes
Me desnudabas despacio
Haciendo de cada botón un esfuerzo sobrehumano
Mordias mi carne con sueños rojos
Y,me tirabas al suelo
Mientras te sonreias con ojos de puro deseo

Pintabas mis manos de rojo
Empapadas de instinto y fiereza
Te colgabas de mis lóbulos
Con la mandíbula tensa,de tierra

Y luego, te calmabas
Y acurrucada en mis brazos
Me rozabas cada rincón de los labios
Y me mirabas
Y,tras mirarme, ahora riendo,
Te lanzabas al espacio entre hombro y cuello

....................................................

Nos cruzaremos una noche
Vestidos de otros carmines
Acaricidados por mil manos anónimas
Sonreiremos
Complices de miles de sonrisas y peores llantos
Y,salvo quizas un "Adios"
Solo sonará el rumor del sexo
Con el que manchamos la alcoba

Esta es de las pocas cosas que escribí con 16 años que aun merece la pena salvarse. A acabado por ser algo intimo y relacionado con una única persona a ser una declaración de lo que a veces supone una ruptura para mi y algunos más que lo han leido.

P.D. La foto esta usada sin el permiso de su propietario, que en caso de que llegue a este Blog y la vea, ruego no se mosquee y deje de permitirme usarla. Felicitarle también por un dibujo cojonudo.

...o Plomo.

Y claro, suena la puta canción y a tomar por culo todo. Las cosas claras, los planes, el raciocinio, la inteligencia. El corazón toma al asalto tu cabeza, cortándole el cuello al cerebro y declarando su propia dictadura al menos durante los compases de la canción de marras.


Y claro, la vas a asociar a los besos, los polvos, las cenas, las risas, las carreras, los silencios, los principios... Y todo se mezcla y araña como una pelea de gatos sin comer en dos semanas.


El resultado, sea el que sea, es malo. O acabas colgado de un teléfono dandole ostias a una pared sin marcar el último dígito de su teléfono; o lo haces, resulta que no era la mujer de tu vida y te acabas llenano el cerebro de Plomo mientras ella celebra vuestras bodas de Plata.

El ritual de la cena para dos. La película de esa noche, a la que no se prestaba atención pues tenias más ganas de tirarte por su cuello en caída libre. El sexo lento y acalorado de los enamorados. El cigarrillo a medias de los confidentes. El sueño calmado. El despertar cálido, a veces a besos, a veces a mordiscos.


Mientras miraba la mesa hecha un desastre, los platos de una semana, los ceniceros rebosantes, el olor a cerrado, pensó en todas esas cosas. El cigarrillo se había consumido y le había llenado el sofá de ceniza y quemado los dedos. Quién dijo que los besos tenían sabor, acertó y se equivocó. Los besos saben a saliva, nicotina,ron,noches en vela y ayunas. 


...


Horas después, apoyado en una barra, hundido en cerveza, dibujando letras en el agua que bajaba por el vaso, con la mirada sobre nada, persiguiendo a cualquiera con tal de no irse a casa...

Por ahora todo va bien. (La Haine,Mathieu Kassovitz)

La caída empezó cuando decidimos renunciar a los bares por los despachos. Cuando renunciamos al amor y firmamos una hipoteca 40 años como seguro matrimonial. Cuando nos compramos nuestra primera corbata por gusto. Cuando dejamos de gritar ¡Abajo el Sistema! y nos asustamos cuando los bancos se hundieron. Cuando preferimos un iPod a una guitarra y un eBook a un libro. Cuando prohibimos jugar a nuestros hijos en la calle por miedo a que los atropellaran.

Nos atiborramos a Soma y nos matamos por tener críos perfectos. Queríamos vivir en "Un Mundo Feliz" y estábamos en "1984" en 2011.

Allí andábamos los dos...

Allí andábamos los dos. Sentados en un banco de la Plaza Dos de Mayo, cigarrillo en la mano y mirando a la gente que hacía botellón. Los bares habían cerrado hacía tiempo pero no teníamos ganas de irnos a dormir. Nos perseguían historias, ganas de dejar nuestro nombre gravado en alguna canción, en alguna línea y un pasado con el que no acabamos de reconciliarnos.

Mientras la ceniza se caía al suelo cantábamos que nunca habíamos sentido igual una derrota que cuando nos dijeron se acabó. Se acabaron los besos, se acabaron las seis cuerdas, las melenas al viento y las chupas de cuero. Que necesitábamos una vida seria, trabajo de 8 a 3 y una novia formal. Que había que dejar de darse de ostias con el tiempo, que ya no teníamos edad para seguir soñando y que los subrayadores se nos secaban en la mesa.

Nos habíamos empeñado en llenar la botella de nuestras vidas con un licor de sabor suave. Pero no queríamos sabores suaves. Queríamos el sabor amargo, el que escuece, el que deja el whisky barato. Queríamos ser los eternos adolescentes que arrastraban zapatillas desatadas, que fumaban escondidos en el patio de la escuela, que flipaban con los solos de Platero y Tú y escribían en las paredes de los baños.

¿Para qué queríamos un futuro? ¿Para que queríamos un despacho y una corbata? Nos la sudaban y bastante, la ropa que llevábamos en aquel momento y el último temazo de la radio. A mí me bastaban tinta y papel, a él seis cuerdas y un ampli, y a los dos un escenario. La única ley que nos preocupaba era la de no poder fumar en los bares mientras nos bebíamos una cerveza y escuchábamos rock kalimotxero de los 90.

Ahora Fito suena en los 40, las pijas llevan pitillos y Robe presenta sus discos en el palacete de la SGAE. Pero para nosotros aquellos tiempos no han acabado. Que cojones. Seguiremos mirando el cielo de Madrid, llenando de ceniza las puertas de los bares y mirándonos y preguntándonos sin aun tenemos ese fuego dentro de nosotros.

Nos conocimos con 16 años. Yo acababa de llegar a la Gran Ciudad y no tenía ni idea de manejarme en metro. Coincidimos en la misma clase y durante el primer día no cruzamos palabra. Sin embargo, después de sonar el timbre, apoyados en unos coches, sonó un guitarrazo en mi móvil, y él movió las melena rubia que llevaba por aquellos tiempos y señalándose la camiseta de desteñida de Extremoduro me dijo ¿Te mola el rock? Mientras le salía humo por la nariz y jugaba con las zapatillas Adidas marrones y rotas que aun tiene que conservar en algún armario.

P.D. El autor esta preciosa canción , escritor de la letra y voz es Ignacion Sánchez "Chapa" que me acompaño aquella noche que nos hartamos de estar en discotecas y quisimos buscar un bar a la antigua usanza, y de muchos dias más.

Experimento.

Quiero abrazar el Sol.
Aniquilarme contra todo, aplastado por la Creación.
Bailar bajo el agua. 
Reflejos en charcos de aceite en la Almudena.
Corrientes que recorren el cuerpo y te estremeces.
Labios.
RapidezNosaberdondeestasAdrenalinaOjosalrojovivo.
C a l m a R e l a x I n h a l a r E x h a l a r A b r i r s e
Vuelta a la velocidad.
Una montaña rusa de subidad y bajadas.
Ningún beso.
Ningún abrazo.
Giros dentro de uno mismo y fuera todo va ralentizado.
Cerrar los ojos. Mirar al cielo. LLueve. Salta.
Humo... Humo... Humo... 
Nada de luces artificiales, solo luna y estrellas.
Tirate al suelo.
Asombrate de todo.











LA BELLEZA SALVARÁ EL MUNDO (F. DOSTOIEVSKI)

Humo...

Aun sin probarla, imagino que sabe a rock´n´roll. Este sabor es una mezcla de saliva, bourbon y cigarrillos a partes iguales, con una pizca de ganas y condimentado generosamente con morbo. Es el sabor que te gustaría probar en las noches como hoy. Se tiene que probar igual que los chupitos, primero despacio, paladeándolo, notando como te baja por la garganta y escuece (y te gusta) y luego emborracharte con él.
La miro con los ojos entrecerrados. Sujeta el cigarrillo con aire de "Femme Fatale" en la mano derecha, y en la izquierda tiene una copa hasta arriba de ron. Va de negro, labios pintados y unos ojos pintados, a medio camino entre el "Adóptame" y el "Llévame a la cama YA". Mira riendo. Tiene una risa suave, muy suave. Es como si fuera terciopelo. Acaricia. Mira, ríe y acaricia.
Tengo guitarras en el cerebro y percusión en la sangre, que se agolpa, se revuelve, salta y vuelve a subir al corazón. 
Quieres probarla. Me muero de ganas. De hincarle el diente a ese pedazo prohibido de cielo, de recorrerla con las mano temblando de deseo, nervios y emoción. De desatar cada nudo, de abrir cada cierre, de aprender cada curva, de explorar cada rincón. Me muero de ganas y de deseo y me parece que en cualquier momento me va a estallar la cabeza, el corazón o la polla. De recorrerme los portales agarrado a su cintura desnuda por todas las callejuelas que hay de aquí a mi casa, y allí ni siquiera esperar a subir las escaleras. Si hace falta se tapizaremos el suelo con nuestra ropa, y si no cae con las manos, se quitará a mordiscos.
Nos acabaremos las botellas que haya dando vueltas por ahí. El paquete de Marlboro tiene los minutos contados y tus zapatos también. Y el descanso de los vecinos. Y esperemos que el Sol no salga.
Nunca seré un héroe, no se me da bien. No sirvo para las metas altas y en el fondo me gusta el olor del asfalto, del agua de los camiones de la limpieza, el tacto de las botellas y los vasos rotos. Las nubes están bien para los anuncios de compresas, el amor platónico para las clases de filosofía y las esperanzas, el Mañana y los planes de boda o de futuro me cuesta meterlos en la agenda.

Y no vuelvo a traerme una botella a casa...

Primer Asalto.

Me falta tu harmonica hoy. Me falta tu risa y tu capacidad de animarme dando saltos y cagandote en todo Dios mientras usas tu sombrero para saludar a la concurrencia.

Pero, a riesgo de sonar egoista, me hacen falta tus brazos esta noche. Me suena que nunca has probado el sabor de la sangre. No la de un golpe, un mordisco en los labios, o una caida con la moto. La de un directo a la cara o al estomago. Yo acabo de probarlo. Es un sabor metálico y calido. Se mezcla con el sabor a cerveza robada y a carmín. Y me dan ganas de vomitar. Pero hay viene el siguiente golpe y además este va a la boca del estomago. Me hacen falta tus brazos, tio.

Le cantamos a las "Barbys Superstar" y a nuestras ganas de subirnos a un coche y avanzar por una carretera desierto a 280 km/h (o más, que el de los coches siempre fuiste tú) con marihuana, que nunca nos gustó el costo y cerveza fría en el maletero. Le cantamos a nuestras ganas de agenciarnos una chupa en el colegio y a dejarnos el pelo largo como verdaderos heviorros de la muerte. Le cantamos a nuestros amores de E.S.O. y a nuestros mundos artificiales.
Y hoy, en este amasijo tan enorme de hormigón,putas y asfalto, tan lejos de aquella tierra seca, parda y de un rio sin agua donde echamos tardes enteras... Me sabe la boca a metalico y los golpes vienen uno detras de otro.

Me resbalo en el suelo empado, corriendo por calles sin nombre, mientras las voces me persiguen y la chaqueta se me cae al suelo, junto con el tabaco, el el mechero y una zapatilla.

¿Te acuerdas de cuando decidimos redecorar la Plaza de Toros? ¿De cuando estaba asustado por que me venia a Madrid? Hemos compartido tias y besos, nos hemos revuelto, amenazado de muerte el uno al otro y besado al rato, hemos cerrado bares y visto llover mientras gritabamos cerveza en mano : ¡¡Jodete Niño Jesús, tú no conociste el Rock´n´Roll!!

Y tras el siguiente resbalón una pierna se encuentra con la boca de mi estomago, tengo la barba roja y estoy humedeciendo la calle.No veo del ojo derecho y los oidos me pitan como los coches que siempre soñaste conducir. Alguién me dijo una vez que nacimos rodeados de desconocidos a los que no vamos a conocer y nos morimos rodeados de conocidos a los que no conocemos.Que vivimos solos, basicamente. Y una mierda. Vivimos, vivimos de verdad con la gente con la que nos matariamos, con esa con la que la gente pasa y pasa y aun asi sigue llamandote, metiendose en tu casa y saqueandote la nevera mientras le dice a tu madre que eres un perdido. Tu eres de esa gente.

Pero no se donde cojones andas a las 4.30 de esta noche y donde cojones se han metido esos brazos tamaño XXL. Sigo corriendo y corriendo, el corazón me estalla y por la boca me ha salido todo lo que era posible que saliera.

Y me rio recordando que un dia dijiste: Tu no durarias ni el primer asalto.Y suena ¡PUM! y la coronilla me sangra y los dedos se ponen carmesís y la vista se nubla del todo y las rodillas se estrellan contra el suelo y hace calor pero me muero de frio y me faltan cervezas y porros que bebernos y fumarnos y pogos en los que llenarnos de cardenales y que el resto del mundo se acuerde de Patri,Marisa,Pedro y Candido y de su puta estirpe;y carreteras por hacer y de noches de verano en la cuesta y de ¡Oirme caballeros, non rastara por al! y de amores que contarnos y de gritos que ahogarnos y de lagrimas que limpiarnos y de risas que callarnos y de abrazos por darnos y de los cunilingus que te quedan por hacer y de los carnets que me faltan por sacarme y dias de las vidas que nos quedaban por delante. Pero coño, aun suena en el iPod, que en esta demencial carrera de metropolitano hasta las obras del portal de mi casa no me he quitado : Somos dos, ¿Para que queremos más? Y el mundo se funde a negro y mañana Marisa preguntará que hacia yo en la calle a estas horas, y por que fumaba, y Candido se preguntará en que falló y Miguel no beberá ninguna copa conmigo,y todos estos no volveran a decirme que me controle...

Pero tio, eramos dos, ¿Para que hubieramos querido más? nos ivamos a comer el mundo, y nos lo hemos comido...
















A JAVIER ORTIZ RODRIGUEZ, GRACIAS.
Eres un amigo.

Y A SABINA, SIN SUS PRINCESAS NO HABRIAMOS SIDO LOS DOS TIOS MAS PECULIARES DEL I.E.S CONSABURUM.